E um prólogo num poema

Numa dourada noite de julho, nasceu Paloma enluarada.

Era como uma menina, mas ao invés disso tinha asas.

Foi incubada por uma pomba, e na noite da casca quebrada

Ela a abandonou no ninho, com uma mochila e mais nada.

Paloma saciou-se da água da chuva,

Comeu dos grãos que o vento soprava,

Cresceu rápido, rápido mais que se imagina,

Achou um lápis e escreveu uma carta.

Um dia teve um sonho tremendo.

Tremendo capaz de fazê-la voar do ninho.

Pela primeira vez bateu as asas

E levantou voo o passarinho.

O que lhe sussurravam ao pé do ouvido,

Ou era o vento, ou era o sonho,

Eram segredos de outro mundo,

O mundo missivo dos Cartamoinhos!

E os sussurros de tal maneira a encantaram,

Se foi o vento ou foi o sonho não sabe,

Mas a encantaram, e de tal modo,

Que em um suspiro Paloma levaram,

Paloma e sua mochila, à mais próxima cidade.

Lá ela encontrou um sujeito,

Dormindo, ao pé de uma árvore.

Debaixo do seu braço esquerdo

Pôs uma carta e deixou-o à vontade.

Aquela era a primeira, que no ninho ela escrevera,

Mas depois tem a segunda,  e tem até também terceira.

Com a ideia que o sonho soprara, e com outras cartas na mochila,

Ela voava, ela voava...

 — O  vento só de companhia.